jueves, 26 de noviembre de 2015

Las numerosas virtudes del tic y el toc

Corría desesperado, evitando a toda costa el roce con el resto de seres que se deslizaban a su paso por las calles. No importaba bípedo o peludo de hocico, de lengua felina o bigotuda. Torció en la afilada esquina de la frutería, sorteó a Halim, quien colocaba con mimo los racimos de uvas negras en los cajones del tenderete y tuvo el tiempo justo para girar su cuello violentamente y dedicarle una tímida sonrisa en respuesta a su saludo. No era el suyo un saludo de cortesía. No pretendía agradar. Realmente apreciaba a Halim; le había observado a menudo desde la esquina opuesta, con un café frío en las manos y una selección de periódicos apilados sobre la mesa, y le gustaba lo que veía: Halim siempre subía la persiana a las nueve en punto de la mañana. Entraba a la tienda y se situaba en el centro, junto a la caja de las calabazas; eran sus niñas, las estrellas de su coqueto bodegón. Admiraba su color terrizo, las motas verdes diseminadas por toda la corteza. Eran tres, tampoco más, pero esas tres a él le eran suficientes; siempre orientaba a sus clientes, con todo el cariño eso sí, a comprar cualquier otra cosa. En fin, todo eso tenía la culpa de su sonrisa.

El caso es que siguió corriendo cual gacela delante del león, con la vista rozando ya el perfil de su objetivo. Esquivó a un par de señoras que miraban a Halim sospechosamente desde lo alto de la calle y viró en la siguiente esquina para encarar ya su meta. Notaba como sus músculos agarrotados se tensaban con dureza y como su mente le recordaba que no le quedaba tanto fuelle como él gustaba de pensar.

Al fin la vio en su completo esplendor. La estación de trenes. Esos altos muros de piedra pulida que consumían el sol, las delicadas tramas de los santos en las vidrieras con sus altivas miradas y sus largos y escurridizos hábitos. El gran reloj de bronce y latón que coronaba toda la frontal, creador de muchas tragedias y tantas otras bellas historias. El tiempo y su curso.

Cruzó el umbral con la última bocanada de aire que le restaba en sus doloridos pulmones, totalmente desollado. Hubiese parado a inspirar algo de vida, pero si no cogía aquel tren, todo aquel aire solo implicaría muerte.

Alcanzó en dos zancadas cangurescas la cola de las máquinas y concentró sus pensamientos en visualizar al hombre que esperaba delante de él combustionándose expontáneamente; ardiendo junto a una zarza aleatoria; lejos de su camino. No le quedaba otra que desearle lo peor.
Acabó de destrozar su maltrecho cuello con un giro de ciento ochenta y un grados para mirar el pequeño reloj digital que brillaba sobre las taquillas y sus dientes rechinaron al chocar dentro de su boca. No quedaba tiempo. “El tren con destino a… partirá en…” Su mente trataba de omitir la información. Era más feliz así.

El hombre sacó su billete y dejó el camino libre. El intentó sacar el suyo y la puntita izquierda del billete se plegó hacia dentro. Muchas veces. Demasiadas. “El tren…” Metió la mano entera en el hueco de los billetes y lo cogió al vuelo.

“…partirá de inmediato…”


Aporreó con fuerza el botón verde sin cesar. Más y más y más. Y finalmente, tras un chasquido que invitaba a pensar que se desplomaría en el andén, pudo desplomarse en el interior del vagón. 

jueves, 29 de octubre de 2015

Puta, más que puta


Caminaba tranquilo entre la multitud. No parecía percibir nada de aquel público. Deteniéndose en mitad de aquella amalgama de palabras cruzadas, de voces ahogadas en tragos de cerveza fría y barata, levantó la vista hacia un punto indefinido perdido en el escenario. No entendía nada de lo que allí ocurría, o eso parecía decir su mirada ceniza y blanquecina. Respiró todo el aire que pudo y se golpeó el pecho con el puño derecho mientras estrujaba fuertemente sus dedos.

Ese blanco turbado que reflejaban sus ojos se incendiaba de color al contacto duro de sus uñas abriéndose paso entre la fina piel. Rojo que manchaba lo inmaculado. Ríos púrpuras que nacían con trazos gruesos junto a la nariz y vertientes que se estrechaban al rozar el iris. Y bajo la piel, sus venas inflamadas, bombeando la sangre que resbalaba por la palma de su mano y se precipitaba contra el suelo todavía impecable. Apenas unas pocas gotas de cerveza derramadas.

Algo sin duda debía haber cambiado en su mente, en lo que le rodeaba; algo que le alteraba profundamente. Ladeó ligeramente la cabeza y entornó los ojos, dejando que sus rendijas viesen lo que salía de la pantalla brillante de su móvil. Dejó que este resbalase de nuevo al interior de su bolsillo.

Se descalzó en este preciso instante; la primera zapatilla se resistió, pero la segunda salió con facilidad, impulsada por su habilidoso juego de pulgar e índice. Sus pies se asentaron en aquel campo de cebada y trigo líquido. Y arrancó enajenado hacia el escenario, empujando todo lo que se le antojaba empujable, derramando todo lo que pareciese derramable. Venas que ya no estaban inflamadas, venas que rasgaban el aire con sus violentos redobles.

Todo a ritmo de poderoso bombo y cínico platillo.

Todo a ritmo de implacable guitarra y desgarrador bajo.

Todo a ritmo de un teclado que retorcía las blancas unas sobre otras, las empujaba con cortas negras y desparramaba con corcheas agitadas, ansiosas por romper la marcha.


Todo bajo la atenta mirada de aquellas zapatillas que descansaban ya en la lejanía, mirando como su dueño cogía el micro y se golpeaba el pecho: “¡Esa puta, esa maldita puta! Era tan dulce y tan zorra… tenía los ojos más bellos y la lengua más larga… ¡Esa puta, esa maldita puta! Gritaba cuando la querías y lloraba cuando la amabas, pero sólo reía cuando no la mirabas ¡Puta… puta! Te quería, puta.”